Уже при жизни поэта было опубликовано более 20 сборников его стихотворений!
Давайте начнем с самого начала! Мы расскажем Вам о первом сборнике «Гроза», изданном в Краснодаре в 1966 году.
Для сборника характерна сложная образность, философичность, обращение к мотивам славянской языческой мифологии. Стихи посвящены актуальным вопросам и явлениям текущей жизни общества, в том числе острым проблемам действительности.
Предисловие к сборнику стихов «Гроза».
Стихов пишется сейчас много. Стихи пишут почти все. Это, конечно, хорошо, приятно. Но истинная радость – вдруг увидеть в этом потоке стихов настоящее, живое слово, неподдельную истинную поэзию. Мы, уже «стареющие поэты», в таких случаях радуемся, как будто встретились со своей юностью.
Такое произошло со мной в Краснодаре, на семинаре молодых писателей. На этом семинаре меня очень обрадовали стихи Юрия Кузнецова. В его стихах уже была биография, судьба поколения, молодость и свежесть восприятия мира. Юрий Кузнецов очень молод, но уже много повидал, был в армии после школы, работал в милиции, служил в армии на острове Куба.
Михаил Львов
Стихотворения из сборника Ю. П. Кузнецова «Гроза»
Слезы России
Со страны начинаюсь,
С войны начинаюсь…
Отец мой окончен войною,
В чистом поле его,
Прорастая, распяло жнивье.
Я завернут в войну, как в портянку.
Россия стоит надо мною.
Как круги под глазами,
Траншеи на бледном лице у нее.
Мир, залатанный свастикой,
В улицы входит родные.
Чистит немец ботинки
Родимою щеткой овсов.
Мама, мама, не плачь!
Ты утри свои слезы, Россия!
Слезы, длинные, как отступления наших суровых отцов.
Продолжаюсь войной,
Продолжаюсь страной,
Подымаюсь, весь белый в березе,
Весь в мартенах,
Весь в мышцах,
Весь в розах с шипами ракет.
Но кричат до сих пор,
Высыхая, те скорбные слезы.
И от них ни забвенья, ни сна
Моему поколению нет.
Созерцательность
Не будьте созерцательными, люди,
Как безответственными вы не будьте!
Ведь у эпохи на виске стучат,
Как учащенный пульс, шаги солдат.
Бессонница моя настороже
К тем людям, чье спокойствие фальшиво,
Чья созерцательность построила уже
Воздушный замок атомного взрыва.
Полет
Вот взлетаю с родного порога
В непочатые годы свои.
Музыкальное чувство полета –
Как высокое чувство любви!
Прямо в радугу!
В золото прямо!
Лишь отчаянно, сердце гуди!
В поцелуй,
Как в воздушную яму,
Я валюсь,
Обмирая в груди.
Невесомость любви вроде чуда.
Я горю на прозрачном огне.
Я лечу! Я люблю!
Это чувство,
Как талант, как свобода,
во мне.
Триптих мирской
Есть люди открытые, как пустые квартиры,
Не понимают своей пустоты.
Кичатся они простотою картинно,
А в этом как раз ведь и нет простоты.
Они вам поддакнут остротой дешевой
И сытой улыбкой сверкнут до ушей.
Они козыряют открытой душою,
А есть ли что в этой открытой душе?
Как мне ненавистно и как мне постыло,
А я ведь спешил сквозь тревоги и дождь.
Есть люди – как будто квартиры пустые,
Свободно входи – ничего не найдешь.
Красота
Я красотой встревожен дерзкой.
Жизнь проносил на высоте.
Но в ней по совести все делал,
И даже не по красоте.
Я от привычек был зависим,
От светофоров и одежд,
От парикмахеров и писем,
От устоявшихся надежд.
Мне нелегко зависеть было.
Я все, как ерунду, бросал.
Ведь красота меня слепила!
Я светофоры забывал.
Она цвела со мною рядом,
И были дни моей мечты,
Как высший принцип, как порядок,
Зависимы от красоты.
Я никогда не успокоюсь –
Вся жизнь сияньем залита.
И красота идет, как совесть,
И совесть – будто красота.
***
В утренней деревеньке
В крупной росе лопухи.
Белые, как вареники,
Прыскают петухи.
Срываются неуклюже
С расшатанного плетня.
Бегу по росе, как по луже,
Рубаха сердцем полна.
Солнце о росы чиркает,
Искры трещат о зенит.
В груди у меня чирикает,
Толкается и звенит.
И чуточку, может, сонный
Прямо передо мной –
Молочный, свежеснесенный,
В пуху еще
шар земной.
Тишина
Прочь, подушка, примятая снами!
Распахнуты окна.
Подоконник, зарытый в цветы,
Ароматы струит.
И такая кипит тишина,
Что боишься оглохнуть.
И на всю тишину
Только слышно, как сердце стучит.
Дождь, сгоревший дотла,
Чуть дымится. Луна на приколе.
От арбузного запаха мокрых созвездий
Укрыться невмочь.
Я глаза закрываю
И слышу, как счастье приходит.
И мне жалко людей,
Которые спят в эту ночь.
Триптих о возрасте
1.
Нынче молодость. Жалоб не будет.
Этот возраст нам дан, как стихи.
Но на медленном пламени будней
Мы сгораем, как еретики.
Как кулак, разжимаются молнии…
Очень трудно и очень легко,
Очень страшно – окончится молодость,
А до смерти еще далеко.
2.
Что юность думать заставляет?..
Быть может, миллионы лет
Природы чувство остывает
И переходит в интеллект.
Я принял всех стихов дороже
Крутого времени печать.
И то,
Что есть
меня моложе,
Стал с удивленьем замечать.
3.
Я возраст очень смутно понимал,
Я чувствовал в нем трудную науку.
Но мудрость в сеть своих морщин поймал,
Поймал улыбку узкую, как щуку.
Дрожат моря – так губы ищут слов,
И вскрыты до созвездий небосводы.
Но, обдирая плавники стихов,
Сквозь сеть морщин мои уходят годы.
Я слышу, ненавидя и любя:
Во мне, как ясность, возраст происходит.
Приходит боль тревоги за себя,
Ответственность за жизнь свою приходит.
Триптих поэтический
1.
Жизнь правильно течет – как я хочу.
По вечерам в моей квартире мирной
Сверчка включает вечность. Я хожу
Взад и вперед вокруг какой-то мысли.
Вдруг стол, вдруг лист, два-три карандаша. –
Присесть бы, что ли, отдохнуть бы, что ли?
Я на поэзию сажусь, как на ежа,
Раскрыв глаза от удивления и боли.
2.
Бродим, замирая и смеясь,
И в девчонок, как в ромашки, верим.
Только будни сглаживают нас
Так, как волны сглаживают берег.
А ведь мы не думали всерьез,
Что, тоскуя и толкаясь рядом.
Погибают без стихов ребята,
Как курильщики без папирос.
Что у жизни сможем подсмотреть?
Первый снег пылает, остывая.
Обрывают нас стихи,
как смерть,
Юными навечно оставляя.
3.
Не выходят стихи.
Ну и ладно. Забуду, как малость,
Стол, чернильницу, сердце,
Решительно влезу в пиджак.
Выйду в ночь, как в отставку,
Скрипя кулаками в карманах,
Саркастически вольные толстые губы поджав.
Мама, мама, ваш сын неудачник.
Ваш сын неприкаянный ходит.
Разве можно так долго ходить?
Разве можно так часто курить?
Не выходят стихи.
Понимаете, жизнь не выходит.
Может,
время жениться
И шлепанцев пару купить?
Я горю белым светом
своих неподкупных бессонниц,
Со стихов, как с ума, как на нет,
как с распятья схожу.
Я лопату беру и копаю в том месте,
где совесть.
Ненавижу стихи!Лучше сад для людей посажу.
Комментариев нет:
Отправить комментарий